Genau an dem Tag, als das Koerpernetz online ging, las ich einmal wieder in einer Kolummne von Wladimir Kaminer, und heute spricht sie von Katja, der Patientin einer Nervenklinik, die schriftlich und telefonisch mit Castaneda in Kontakt war.
“Lieber Carlos,” schrieb sie ihm eines Tages. Mit Deiner Hilfe habe ich eine andere, bessere Welt entdeckt. Dort habe ich viele Menschen kennengelernt und spannende Abenteuer erlebt . . . Nun bin ich zu dem Schluss gekommen, dass ich meinen Außenkörper nicht mehr brauche. Ich will endgültig umziehen. Wäre das für Dich ein Problem? Ruf mich bitte an, Deine Katja.” Carlos rief um drei Uhr nachts an und war stinksauer. Er schrie Katja an. Zum Glück war sie allein auf der Station, die anderen Betten waren gerade frei.
“Du blöde Kuh!” randalierte Carlos durchs Telefon, “Du hast noch immer nichts verstanden. Wenn die Verbindung zwischen dem Innenkörper und Außenkörper unterbrochen wird, wirst du den grünen Nebel nicht mehr sehen können. Dann schaltet sich die Quelle des Geistes einfach ab. Also, Du darfst auf keinen Fall umziehen, Idiotin!”
Katja fühlte sich durch die Schimpfwörter von Carlos beleidigt. “Das werden wir noch sehen,” sagte sie bockig und legte auf. Um sechs Uhr kam die Schwester und brachte ihr das Frühstück. Aber Katja war nicht mehr da. Nur ihr etwas verknüllter Außenkörper lag noch neben dem Bett.
Ich mag Kaminer, sogar mehr als Castaneda, ich denke nach, ob mein Außen- und mein Innenkörper wohl auch nur so lose verbunden sind, wie ich ihm entfliehen kann. Oder halt: ob ich das überhaupt will? Ist der Leib wie die Kontaktlinse, nämlich dann perfekt, wenn man seine Anwesenheit nicht merkt, oder ist er im Gegenteil Quelle höchster Lust, Kleinod, Gral, den es zu hüten gilt und der doch verloren geht? Mein Aushängeschild, mein Haus, mein Tanzpalast, meine Droge, mein Dildo zum Geist? Ehm… ich merk, darüber muss ich noch grübeln.
Wir stecken alle irgendwo fest
Neun Mongolen in Juris Schlafzimmer sind ein Wohnproblem – Neues aus der Schönhauser Allee (13)
Von Wladimir Kaminer
Mein Freund Juri und ich, wir saßen an einer Bar in den Schönhauser Arkaden und beobachteten, wie die Leute um uns herum Warsteiner in sich rein kippten: eins nach dem anderen. Es war nicht viel los. Obwohl der Sommerschlussverkauf die Arkaden verschönt hatte. “Der kleine Jonas möchte vom Kinderparadies abgeholt werden”, flötete eine weibliche Stimme aus der Lautsprecheranlage. Wir schwiegen. Nach 20 Minuten kam die Ansage noch einmal: “Der kleine Jonas möchte immer noch vom Kinderparadies abgeholt werden.” Wir hatten diese Ansage in den letzten Tagen oft gehört und wunderten uns nicht mehr. Der springende Punkt dabei war, dass es in den Schönhauser Arkaden gar keinen Laden gibt, der Kinderparadies oder so ähnlich heißt. Das Kind musste sich in den unsichtbaren Räumen der vierten Dimension befinden.
“Wir stecken alle irgendwo fest und wollen abgeholt werden”, philosophierte inzwischen mein Freund Juri. “Ich möchte z. B. aus meinem Wohnproblem zu Hause raus.” Schon früher hatte mir Juri von seinen Untermietern erzählt: den neun Mongolen, die seit ein paar Monaten in seinem Schlafzimmer lebten, kochten und sangen. Ein ausgeprägter Sinn für soziale Gerechtigkeit und seine finanziellen Engpässe, seitdem seine Freundin ausgezogen war, erlaubten es Juri nicht, allein in einer schönen Zweizimmerwohnung das Leben zu genießen. Der Gedanke, dass so viele obdachlose Menschen draußen im Regen standen, während er mehrere Räume gleichzeitig bewohnte, quälte ihn. So kam mein Freund auf die Idee, sein Schlafzimmer unterzuvermieten, dazu setzte er eine Annonce in die Zweite Hand: “Suche schöne junge Untermieterin für mein Schlafzimmer, Ausländerinnen sind herzlich willkommen.” Es meldete sich eine Frau aus der Mongolei.
Sie war nach Berlin gekommen, um hier Theaterwissenschaft zu studieren, und suchte ein billiges Zimmer. Juri war glücklich und sagte sorglos zu. Das Mädchen gestand ihm, verheiratet zu sein, ihr Mann wolle demnächst auch Theaterwissenschaft in Berlin studieren. Juri war zwar enttäuscht, konnte aber nichts dagegen einwenden. Jede Frau hat ein Recht, verheiratet zu sein. Das Mädchen abzulehnen, einzig und allein weil sie einen Mann hatte, wäre ihm peinlich gewesen.
Das Schlafzimmer war klein, zwölf Quadratmeter, aber sie werden schon irgendwie damit klar kommen, dachte Juri. Hauptsache, die Hausverwaltung kriegt nichts mit. Juri hatte nämlich nur die Erlaubnis für einen Untermieter. Am nächsten Tag zog das Mädchen ein, zusammen mit ihrem Mann – und einem siebenjährigen Kind. Eine Woche später kam ihre Halbschwester mit einem Sohn zu Besuch und dann auch noch der Onkel des Mannes. Alle blieben bis auf weiteres in Juris Schlafzimmer. Nach vier Wochen wohnten bereits neun feste und drei bis vier pendelnde Personen in seiner Wohnung. Anfänglich versuchte Juri noch mit der Theaterwissenschaftlerin die Verwandschaftsgrade der Gäste zu klären: Wer wessen Sohn war und welcher Mann zu welcher Frau gehörte – aber irgendwann gab er es auf. Die Mongolen besaßen eine Unmenge von Luftmatratzen und hatten eine Elektroplatte zum Kochen im Zimmer installiert. Sie waren sehr freundlich und luden Juri regelmäßig zum Essen ein. Außerdem verschwanden sie oft – zur Arbeit, doch was sie genau machten, blieb für Juri ein Geheimnis.
Im Laufe der Zeit wurde er voll in ihre Gruppe integriert und lernte sogar einige mongolische Lieder. Aber dann vertrug sich seine Freundin wieder mit ihm, sie war sogar bereit, zu ihm zurückzukehren, hatte jedoch bis dahin noch nichts von seiner Untermietergeschichte mitbekommen. “Ich kann doch die neun Mongolen jetzt nicht einfach so rausschmeißen, sie sind meine Familie geworden”, erklärte Juri traurig. Zusammen arbeiteten wir an der Bar in den Allee-Arkaden einen klugen Plan aus: Juri sollte auch noch sein zweites Zimmer untervermieten und mit dem Geld eine neue, noch schönere Wohnung – für sich und seine Freundin – anmieten. Dann könnte er die Mongolen ab und zu besuchen, mit ihnen zusammen singen und gleich kontrollieren, ob noch alles in Ordnung ist.
