Daily mythology: Djinn (with good wishes to New Year for all readers here)

One day I was sitting on the shore, eating olives; neglectfully I threw the cores into a bush nearby. Suddenly a thin, fine white smoke rose from it – and it went to be a djinn huge like the clouds! I will kill you! screamed the djinn. Oh, not yet, please! I sighed, let me tell you a story first! Tamam, ok, said the ghost, and I began: Once upon a time there was a poor fisherman, living in a hut near the sea. Every day he went fishing, but only three times. If after the third time, he said, there is no prey, god wants me to be hungry! Well, the first time he caught – a dead donkey! Alahallah, he shouted, and throw his nets again. The second time he found a small, wooden box. Ah, there might be gold in it! he thought, but, alas! there was only sand. Pious, as he was, he threw his nets a third time. No fish came out, but an earthen bottle. He opened it, and a thin, fine white smoke rose from it – and went straight up to the sky to be djinn huge like the clouds! Goodness gracious, the fisherman exclaimed, how did you get into that bottle? Well, said the djinn, many centuries ago I was the consultant of king Solomon, but just once I gave the wrong advice and he threw me into the sea! The first hundred years, he went on, I said the sentence: who frees me, shall live forever! But, as you know, one sentence by itself can be utterly boring, so after hundred years I changed it to: who frees me shall be rich! But soon I got bored again, and since then I repeated: I shall kill who frees me! AND SO I’LL KILL YOU! Slowly, slowly! the fisherman said, let me tell you a story first. Ok, tamam, answered the djinn. The story is called “The little Chinese bird”, and the fisherman began: Once upon a time there was a rich merchant, rich like Shylock, I suppose. This merchant had to travel to China. Before he started, he asked his wife: would you like to have something from China? The wife said: I would like a little yellow bird! Be it, said the merchant, and when he finished all his jobs in China he asked people where to find little yellow birds. That’s simple, they said, just travel to the province of Sichuan, there is a wood, just go there and call them! And so he took home his little yellow bird, gave it to his wife, which put it in a cage. But the merchant himself grew very, very fond of that bird, and when he came home from work he first bid good afternoon to the bird and only then to his wife.

The following year he had to travel to China again and he asked the little bird, what to bring to him. My freedom! the yellow bird answered. Oh, no, said the merchant, you ask to much, I cannot give this to you. Resigned, the little bird asked him to bring his regards to the other birds there. He did, but then all the birds came out of the wood and fell down like dead. Oh, my, thought the merchant, this will be bad news, and when he came home, he first bid a good afternoon to his wife and only then to the bird. But he had to tell the truth… Hearing it, the little yellow bird fell like dead on the ground of his cage. The merchant, horrified, opened the cage and run for water. But when he came back, the bird sat on the windowsill, ready to fly away, and said: See! Freedom is not given to you. You must take it!

Nice story, murmured the jinn, but now I’ll kill you! Come on, the fisherman said, I’ll tell you another story, do you know that one how the Taylor of Samarkand cheated on his wife? But the djinn was fed up. What are you, he roared, a fisherman or a storyteller?

And, said the djinn to me, did he kill him like I will kill you? I’ll tell you that, was my answer, but, mighty djinn, before, how comes, that such a huge monster is fitting in that tiny bottle? Hearing that, the jinn shrunk and shrunk and went to be a tiny, white smoke which disappeared in the bottle. Quickly I put the cork on it, sealed it with a Boncuk and threw the bottle into the sea. But, folks, if you stroll along the seaside and see a bottle washed ashore, be careful!

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Mythologie des Alltags: Lignum Aloe

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Da brannt’ ein Holz, das man mit Namen

Nannte Lignum Aloe

Wer hat so grosse Feuer je

Hier gesehn zu Wildenberg?” (Wolfram von Eschenbach, Parzival)

 Da blüht sie, die Aloe, die oft “die Pflanze der Unsterblickeit” genannt wurde, und das zum Neuen Jahr. Das Lignum, das Amfortas heilen sollte, stammt sicherlich noch weiter aus dem Osten und kam über die Seidenstrasse nach Wildenberg im Spessart (wieso, ich dachte, die Gralsburg sei irgendwo in der Bretagne? Tja, Gralsburgen sind mobil). Der Aloe wird viel Heilkraft zugeschrieben, besonders auch gegen Krebs (aber jetzt net hingehn und die Tentakel runterschlingen, wie die Leute hier, die hörten, Oleander sei gut gegen Krebs, die Blȁtter assen und dann prompt verstarben…). Aloe wȁchst hier gut, vermehrt sich sogar höchst ungebȁrdig, wir erwarben seinerzeit ein einziges Pflȁnzlein und durch Teilung ist es jetzt ein Wald! Die Pflanze ist, denke ich, sukkulent und vertrȁgt sich gut mit anderen Sukkulenten. Viele der Arten stammen aus dem Yemen. So ist es durchaus möglich, dass die Königin von Saba sie für ihre Schönheit, die Reinheit ihrer Haut, benutzte oder dass die Heiligen Drei Könige neben ihrer Gaben für das Kind ein wenig Aloe für Maria mitbrachten. Es heisst doch schliesslich “die reine Magd”, oder?

Mythologie des Alltags II: Mythologie des Alltags II: Janus

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Janus, der unserem Januar den Namen gegeben hat, ist der Gott der Zeit, des Wechsels, des Übergangs, der Tore, der Schwelle, des Anfangs und Endes. Traditionell wurde er als Doppelhaupt dargestellt, wobei interessant ist, dass das in die Vergangenheit blickende Gesicht oft mȁnnlich, das der Zukunft weiblich ist. Janus gab ausserdem dem Janitor den Namen, dem Putzmann, dem Toilettenreiniger, der aber auch oft als Türsteher gebraucht wird und des Abends (als Mann *smile* ) die Tore verschliesst und sie morgens wieder öffnet.

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Für den gegenwȁrtigen Jahreswechsel sind uns davon nur Miss Sophie und ihr Diener James geblieben, immerhin ein Mann und eine Frau, wenn auch 90 Jahre alt. “Dinner for One” wurde 1963 gedreht. Nun sehen wir den Sketch zum 53. Mal.

Janus ist ein rein römischer Gott, in der Griechischen Mythologie hat er keine Entsprechung (und Diana?). In grauer Vorzeit wohnte er auf dem römischen Hügel Janiculum, dem Gianicolo. Heute wohnt da eher der Papst. Aber auch der beruft sich schliesslich auf Petrus mit dem Schlüssel, den Wȁchter des Himmelstores.
Janus herrscht über Ernte und Aussaat, über die Hochzeit, über Geburt und Tod, aber auch über den Hauseingang.
Roms sagenhafter König Numa Pompilius soll den ersten Tempel für Janus gebaut haben, Servius Tullius prȁgte sein Haupt, den Biceps, zum ersten Mal auf Münzen.
Cicero, Ovid, Horaz und Varro berichten ausführlich von ihm.

Weniger bekannt sind die Janusworte: Worte mit gegenteiliger Bedeutung, aber Gleichklang. Beispiele? Teilen =‚zerteilen, aufteilen‘ z. B. die Alliierten teilten Deutschland auf, tw. gemeinsam machen/erleben‘ z. B. er teilte diesen Moment auf Facebook mit seinen Freunden.
Umfahren ‚um ein Hindernis herum (vorbei) fahren‘, niederfahren‘
(vgl. das Gedicht von Robert Gernhardt: “Ein Männlein steht im Walde / ganz still und stumm, / wenn ich es nicht umfahre, / dann fahre ich es um.”)
(Diese Beispiele sind aus Wikipedia. In anderen Sprachen gibt es auch solche janusartigen Worte, im Englischen sogar mehr als im Deutschen. Dort klingen diese Worte nicht gleich, obwohl sie gleich geschrieben werden. Beispiel: Do = DOO- to accomplish; DOE- a musical note)

PS: Ist nicht auch unser Atatürk eine Janusgestalt? Er führte – wie Moses *smile* – das Volk von einem Zeitalter ins andere. Dazu würde passen, das Janus oft als “Pater” (Vater) bezeichnet wurde. Atatürk aber heisst “Vater der Türken”.

Daily mythology II: Anita Garribaldi

I knew it: once you start writing about human beings you can’t stop again. Here’s the second one. Luckily born far away from me. “So far away from me, so far, I just can’t see…”. Anita was born Ana Maria de Jesus Ribeiro on a sunny day in the end of August 1821 into a poor family of Azorean Portuguese descent, herdsmen and fishermen in Laguna in the southern Brazilian state of Santa Catarina.

laguna

We don’t know who stood at her craddle, but her life would be very romantic! It did’nt seem to be like this though at first, because at the age of 14 she was forced to marry a man she probably didn’t love and who left her soon. But then! One day she took a walk on the seaside, and on a ship just coming from Europe, Giuseppe Garribaldi (by the way: one of my heros) saw her through the telescope and immediately fell in love with her. She indeed joined him and stayed his lifelong mate. A skilled horsewoman she taught him all about the gaucho-culture of the plains of southern Brazil, Uruguay, and northern Argentina.  After a fierce battle she was caught and told that Garribaldi was dead. Not believing them she searched the battlefiled for his dead body and, not finding him, escaped on horseback. Her pursuers shot her horse, she fell – she was pregnant then! -, but ran into a river, where she was left for dead. Then she fled further and finally managed to reunificate with Giuseppe. They fought together in South America and in Italy, they had children, they married. I saw the place were she died in the pineta near Ravenna. Garribaldi, though a womanizer, always kept her in his heart, and, on a parade for victory and the birth of Italy, he wore her scarf on top of his South-American poncho….

anita

Think about that: Anita was born in Laguna, Brazil, her lifelong lover saw her near the sea, she nearly drowned in a river when she was pregnant and on the run after the battle of Curitibanos, and died near the lagoon of Comacchio, Ravenna. Water seemed important to her.

Das Zur Nieden

Das Zur Nieden war mein  Schülerheim in Hessen. Es lag nah der Schule und auch nahe dem Kino “Metro zum Schwan” (das wegen der Schwanenallee so hiess); das zweite Internat, das “Kommödchen”, lag am andern Ende der Stadt. Beide Hȁuser wurden von je zwei “Tanten” geleitet, unseres von der Namensgeberin, dem Frȁulein zur Nieden, welche als Helferin das Frȁulein Vogt hatte. Jetzt, zur Weihnachtszeit, war der Tisch besonders festlich gedeckt. Was man ass, erinnere ich nicht, ausser, dass es schlecht war. Ich erinnere auch keine Küche oder Köchin.

Frȁulein zur Nieden, ein Nest von grauweissem Haar auf dem Kopf und mit wȁssrigen Augen, stimmte ein Lied an: “…es ruhen Bȁche und See unterm Eise/ es trȁumt der Wald einen grossen Traum…”, auch ihr Vater, der Pfarrer, hub regelmȁssig zu einer Predigt an. Dann erzȁhlte Frȁulein zur Nieden wohl, wie sie als BDM-Mȁdchen auf einer Motorhaube durch die staubigen Ebenen der Ukraine fuhr.

Wir sangen widerstrebend mit und hörten kaum zu. Eher versuchten wir, unterm Tisch Dorles Knie ausfindig zu machen. Susi fassten wir nicht an, die ging mit Falk. Bei den Grossen sassen noch die beiden anderen Thomasse, Michael und seine Schwester Martina. Am nȁchsten Tisch Benji, Rosi Mahnke, die Postkutschen…. Bei den Kleinen kannte man sich nicht aus, zu weit weg.

Die meisten würden in die Ferien fahren. Irenes Mutter kam manchmal extra aus Wien angereist, aber da waren wir grade im Kino, um dort “Psycho” von Hitchkcock oder Klaus Kinski life zu erleben. Oft war ich auch im Kommödchen, weil da die Klassenkameraden Michael, Christin aus Amerika und Susanne wohnten. Mit Michael fuhr ich auch mit in die Ferien. Er wohnte nicht sehr weit entfernt. Naja, Falk noch nȁher, aber der hatte zu tun.

Zuweilen ging es auch ins winterliche Sauerland, dort hatte Frȁulein zur Nieden eine Hütte. Man fuhr Ski und Schlitten und am Abend klapperte und pfiff ein mechanisches Klavier den Sportpalastwalzer.

Es gab Auseinandersetzungen übers abendliche Ausgehen, das zog sich hin, endlich erhielten wir Grossen einen Schlüssel. In die Stadt war es nicht weit, entweder obenrum, wo grade die erste Schaschlik-Bude eröffnete, oder untenrum, wo ich im Warenhaus meine erste Pink-Floyd-LP kaufte. Was tat sich in der Stadt? Hessenfrauen in Tracht machten einen an, weil sie einen für Studenten hielten, Burschenschaftler zogen gröhlend durch die Gegend, in den Kaffees Markees oder Vetter gab’s guten Samos oder Tarragona mit Baumkuchen. Die Aussicht auf die Unterstadt war grandios, etwa vergleichbar mit der eines tibetischen Lamaklosters im Himalaja. Des Nachts – so gegen halb acht – ging’s ins “Caveau”, dort spielte eine Jazzband “Petite Fleur” und ander Chris-Barber-Songs. Mit Glück zeigte Antje dort ihr langes schwarzes Haar. Punkt zehn kamen die Bullen und kontrollierten unser Alter.

Daily mythology: Eileen Atkins

To write about a singular human being? To write about an actress or an actor? Then I could write even about Robert Redford, or Kirk Douglas (jippie, 100 years old!), or Kim Novak (alas, vanished a long time ago…)?

But this is different. Listen: Do you know Eileen Atkins? I guess, no. You never heard her name, but may be you recognize her face? Did you see the TV-series “Doc Martin”, where she’s playing aunt Ruth? Or the movie “Last chance Harvey”, where she’s playing Emma Thompsons mother? See?

But have a look on her biography: She was born in a Salvation-Army-Women’s-Hostel in North London. Her father was a gas meter reader and her mother a seamstress and barmaid. With a big effort she got rid of her cockney accent and then studied Shakespeare and the Greek tragedies. About accent: I lived for nearly 35 years in Hamburg, but even after that time the first remark when I spoke was: you’re Swiss, aren’t you?

Now, if you saw Ms.Atkins: She’s rather aristocratic, isn’t she? My fair Lady lives.

Mountains

“River deep, mountain high”

Mountain high = symbol for freedom (ask Reinhold Messner), intellect, spirit…

River deep = unconsciousness, dream, life?
Mountains – or walls, or houses in town? – hold you, give you security, strength. I like the “mountains” here –they are just some few 100 meters high – I am looking towards them and not to the sea *smile*

mountains

But mountains intimidate you too. Until few hundred years ago people feared from mountains (see: C.F. Ramuz: The Night the Mountain Fell). On the other hand one wants to climb to the summit, which is hard, dangerous and painful, but with the panorama surrounding you it’s always a victory.

In ancient mythology mountains were the house of – the heavenly – gods, take Zeus: He was born in a cave on mountain Olympus, shepherds (the Kuretes) made noise with oat-hooves not to give away the whining of the baby to his father Cronus, who used to kill all his sons.

Later on we had “The Old of the Mountain”, Rashīd ad-Dīn Sinān (Arabic: رشيد الدين سنان), a mystic ruler of secret orders. His emissaries, the assassins, were sent to kill, one day before they secretly used to put scones near the bed of their victims, announcing in this way their coming. It took Genghis Khan, clearly a ruler of wide plains, to finish him off.

Castles are always built on high sites, I remember driving across southern Toscana and Latium, where all the towns were built high on the hill (to avoid the fevers of the marshes, they say, and to breeze the better air of the mountains – take this as a metaphor too, please! J )

In the revolutionary parliament of France you’ll find the expressions “Girondists” and “Montagne”, and that, because the leftists and the club of Jacobins were sitting on high ranks. And where is the left now?